Alien vs. Predator by Marc Cerasini

Author:Marc Cerasini [Cerasini, Marc]
Language: deu
Format: epub
Publisher: Panini Verlags GmbH
Published: 2011-11-26T23:00:00+00:00

KAPITEL 17

Bouvetoya- Walfangstation

Quinn machte seine Runde, um zu sehen, ob seine Crew gut und sicher untergebracht war. Seine Männer hatten sich in einem weitläufigen, zugigen Gebäude verteilt, das ein Jahrhundert zuvor die Walfänger beherbergt hatte. Ein paar der Roughnecks hatten sich um ein Feuer versammelt, das in einem steinernen Kamin knisterte, und als Quinn vorbeiging, warf er ein paar Stücke zerschlagener, antiquierter Möbel in die Flammen.

Draußen fauchte der Sturm noch immer den Berg hinab und legte einen undurchdringlichen Schneevorhang über die Station. Die Fallwinde waren so rabiat, dass die eisigen Böen durch jede Ritze bliesen und sich an den Türen und unter den Fenstern Schneewehen bildeten.

Die Roughnecks konnten nichts weiter tun, als sich warm zu halten und dem unaufhörlichen Heulen der Windstöße keine Beachtung zu schenken. Da sie in den letzten zwanzig Stunden nur wenig geschlafen hatten, rollten sich die meisten in ihren Schlafsäcken zusammen und versuchten etwas Schlaf zu finden.

Deshalb war Quinn auch überrascht, über fünf von Weylands „Sicherheitsfaktoren“ zu stolpern, die eifrig damit beschäftigt waren, lange Holzkisten auszupacken und sich für ein Gefecht anzuziehen. Quinn bemerkte, dass der Größte namens Sven eine Tätowierung auf dem Bizeps trug – einen Adler vor Anker, Dreizack und Pistole: das Emblem der Navy SEALs.

„Was zum Teufel geht hier vor?“, wollte Quinn wissen.

„Wir machen nur unseren Job“, sagte Sven. „Ich schlage vor, Sie machen einfach Ihren, Quinn.“

Neben ihm hielt ein stiernackiger Mann namens Klaus seinen Blick starr auf Quinn gerichtet, während er den Rollenverschluss einer MP-5-Maschinenpistole von Heckler & Koch überprüfte. An seiner Hüfte trug er eine Desert Eagle in einem Klettverschlussholster und an seinen Stiefel hatte er ein Survivalmesser geschnallt.

Zwei weitere Männer tauschten Waffen und Munitionsmagazine, wobei sie eins nach dem anderen aus Kisten zogen. Sie sprachen auf Russisch miteinander und ignorierten den Neuankömmling.

Quinn ging auf sie zu. „Niemand hat mir gesagt, dass wir in einen Krieg ziehen.“

Einer der Russen – laut Namensschild Boris – blickte auf und sagte etwas zu seinem Freund Mikkel. Beide kicherten. Dann rammte Boris ein Magazin in seine Maschinenpistole und sah zu Quinn. Sein schmales, grimmiges Lächeln reichte kaum über seine dünnen Lippen hinaus. Seine Augen waren wasserblau und sein Blick so kalt wie das Eis draußen.

„Vielleicht hättest du nicht fragen sollen, Genosse“, sagte Boris ohne jede Spur eines russischen Akzents.

Quinn blickte auf die Maschinengewehre, die Pistolen und Kevlarwesten.

„Ihr Jungs solltet wissen, dass laut Antarktisabkommen von 1961 keine Nation irgendwelchen militärischen Scheiß hier runterbringen darf. Niemand macht einen Aufstand wegen ein paar Handfeuerwaffen – nicht mal wegen Gewehren –, aber das Zeug, das ihr hier auffahrt, ist ein Verstoß gegen internationales Recht.“

„Tja, Weyland Industries ist keine Nation“, meinte Sven, während er seinen strammen muskulösen Körper in eine kugelsichere Weste zwängte. „Und ich kann mich auch nicht erinnern, irgendein Abkommen unterschrieben zu haben.“

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